Flash

Sono abituato a guardare in cielo quando ci sono i fulmini.

Attratto da loro magicamente alla stessa misura dei fuochi d’artificio (anche se per motivi completamente differenti), non ho mai avuto voglia di scollare i miei occhi o la mia macchina fotografica dal cielo quando c’è uno spettacolo maestoso come una tempesta di fulmini.

Adoro seguirli e attendere le scariche come si può aspettare di vedere una stella cadente in cielo sdraiati nell’erba in una sera d’Agosto. Con la stessa trepidazione.

Credo di non essermi mai curato del… Resto. Fino ad oggi, intendo.

In questo momento c’è una piccola tempesta sulla mia testa. Piccola, poca pioggia, poco vento, ma tanti tuoni e lampi.

Lampi. 

Vado fuori in balcone per vedere un po’ di fulmini. Dove c’è lampo… C’è fulmine, si spera.

Minuti a guardare senza nessun fulmine. Intanto continuano ad esserci centinaia di flash, di lampi di fulmini fuori dalla mia vista, tra le nuvole.

Abbasso lo sguardo. Wow.

Lo spettacolo è difficile da cogliere. Sì, perché il fulmine lo si vede bene, è una luce, un percorso in mezzo al nero, rimane impresso nella retina a fuoco anche per un secondo o due.

Il lampo non fa nulla di tutto ciò. Il lampo illumina. Illumina ciò che già vedi. Lo spettacolo sta nel cogliere questa luce, nel vedere l’attimo di illuminazione e trovare l’irrealtà che la scena offre.

La luce dei lampi è molto inquietante. Illumina ciò che ci sta attorno di surrealtà, di angoscia. Ma è così breve che se non ci si bada non la si coglie nella sua pienezza.

Ho visto degli edifici che vedo ogni giorno con occhio molto diverso. Ci sono degli appartamenti, blocchi di appartamenti in fondo ai campi davanti a casa mia che d’un tratto, per pochi millisecondi, sembravano far parte di una città fantasma. 

Solo pochi centesimi di secondo per poter apprezzare tutto ciò. Pochi centesimi.